Tuve un sueño extraño, todo comenzaba en un lugar también extraño parecido a la luna, con piedras enormes y porosas, de figuras caprichosas. La musica que se escuchaba de fondo era como una banda sonora hecha por Portishead.

Me la pasaba flotando de montaña en montaña con pasos chiquitos alcanzaba sus picos, unos llenos de hielo, otros llenos de magma, otros de colores café rojizo y un verde esmeralda que manchaba mis pupilas.

La música seguía y me llevaba volando a un cráter por el cual según me contaron se llegaba al centro de la tierra, curiosamente no pude bajar. Por el deseo de subirme a una ballena negra y saltar de una cascada dibujando memorias.

Al llegar al fondo, me despedí de mi amiga la ballena y un caballo de crines blancos me recibió con un frío relinchido (el cual pude ver como se congelaba en el aire), el caballo estaba en dos patas y dibujaba luces multicolores en el cielo, ríos, ríos azules, verdes, amarillos escribían la historia de esa tierra.

Lejos ya, el caballo me llevaba en su lomo a un lugar lleno de humo en donde se conjugaba el azul turquesa del suelo con el azul claro del cielo. Me sorprendió ver que el tiempo no caminaba ya que era muy tarde para haber sol, casi las 3 de la mañana y aún podía observa a kilómetros y kilómetros.

Unas horas después de sumergirme en una poza natural de agua caliente, perdí el conocimiento y de repente me encontré en una ciudad pequeña, con casas de madera, con ventanales amplios, sin protecciones en las puertas, las calles limpias y un orden casi perfecto en la sincronización de las miradas citadinas.

En dicho lugar la gente comentaba los problemas que tenían, un asesinato hace dos años, unos cuantos atracos violentos hace dos meses, tres violaciones, 500 gramos de hashis confiscados, un joven lanzando frutas podridas al parlamento, una crisis económica la cual veían con optimismo su pronta recuperación.

Algo distrajo mi mirada y voltee súbitamente hacia el lado izquierdo, en donde un grupo de muchachas volaban con sus alas de hielo por el centro, el aura era color azul y sus ojos irradiaban una belleza azul también, la piel destellante de color blanquecino, como cubiertas de nieve, mis ojos estuvieron perdidos por un momento.

De nuevo retomé la charla, la gente comentaba que aunque tenía problemas sus derechos sociales eran inamovibles. Estaban gustosos que su democracia era real, dijeron que tenían una primer ministro lesbiana, ¿Mujer y lesbiana? pregunté, dijeron SÍ.

En aquél lugar toda la gente sabía leer (leían tanto que necesitaban imprimir muchos libros) y de la civilidad al manejar, de usar la bicicleta o caminar para no contaminar, de cuidar a los niños y los ancianos, de pagar los sueldos completos y los jefes en las empresas de escuchar a los trabajadores cuando tenían algún problema, además en donde las clases sociales no estaban tan marcadas y un obrero podía ir a vacacionar a Londres, Paris, España, Caribe Mexicano o algún lugar del norte de Europa.

Las mamás dejaban a sus bebés en su carreolas afuera de sus departamentos y de los restaurantes, los niños jugaban hasta las 11 de la noche fuera de casa y curiosamente caminaban solos a la escuela.

Parecía un paraíso, un paraíso del cual aún pienso si fue un sueño que viví o se encuentra en algún lugar de mi inconsciente que quiere despertar.

Should I stay or Should I go?

Sí, sigo siendo YO!

Sigo vomitando sentimientos en el momento menos adecuado, sigo tragando espinas, ¿por qué nunca aprenderé a enmudecer?, a ser paciente, a no quemar las naves antes de tiempo.

Yo soy un feo, un feo que sabe amar con todo su corazón....

Martin y Memo contaron sus historias y yo, yo, nada mas ando de mamón ja,ja,ja,ja,ja!!!!

Mejor me olvido de ti, de todos, de mi....










Entre estos malabares de la vida, entre tantas cosas someras
oyendo esa canción de Comfortably Numb, me he dado a la
tarea de despojarme desde hoy de cosas...

Eso de salir del caldo de cultivo y mejor dejar por la paz
lo no hecho, para que no acabe en revoltijo de mis dudas,
no quiero dejar que mi corazón podrido acelere su descomposición.

A la voz de "El tiempo va", sanarán las venas rotas y las conciencias marchitas, mejor me olvido de ti, del sentimiento insano de las noches que me he pasado haciendo castillos de arena dibujando con las velas en la penumbra de mi alma.

Me olvido de todos, mejor me doy a la tarea de andar por las calles sueltas, de armar mis pedazos, buscar el intestino por allá en la catedral, de hallar mi pulso cardíaco por bellas artes,
un pedacito de conciencia cerca de la gran avenida, mis manos
cansadas y perdidas que siguen buscando a quien acariciar.

En fin, me olvido de mi, me meto a mi caparazón, mejor me escondo en la piedrita lunar y sus misterios...

Carajo, por hoy ya volví a ser el de antes....

El arte de la pelota con costuras rojas.

Me atrevo a afirmar que el béisbol es un arte, todos y cada uno de los elementos que lo conforman, hacen de este deporte algo más que un simple pasatiempo.

Por ejemplo, el béisbol puede ser comparado con la ópera: ya que son géneros en donde la expresión lírica (la cual retrata sentimientos y emociones ante un objeto de inspiración) se demuestra ampliamente, asimismo ambas disciplinas son amadas más allá de la explicación racional por el aficionado, tienen un sentido dramático y las dos exigen un compromiso de tiempo y atención.

También es comparable con la música clásica, ya que congelan el tiempo para sondear y exaltar el alma de emoción en todas sus etapas: obertura (primera entrada), orquestación (estrategias en el campo), interludio (séptima entrada) y grande finale (el out 27) desplegando acciones dignas del arte en cada lanzamiento, batazo, atrapada, barrida, decisión del ampáyer etc.

Las comparaciones continúan al pensar en el pitcher como el actor que sube a la loma y hace de esta un escenario mágico, en donde las emociones van acompañadas de melodrama, júbilo y otras acepciones propias de una obra de teatro. En cada lanzamiento acomoda los músculos y levanta su brazo para lanzar un slider en forma de tragedia, drama o comedia y así abatir con su fuerza al malvado oponente que busca destronarlo con un hit prolongado.

Dentro de la mística del béisbol también existe un lenguaje no verbal que denota cierta mímica retórica, la cual nos transporta a un mundo lleno de posibilidades infinitas de imaginación. Como cuando el coach de tercera manda sin hablar (cual mimo) al corredor de primera a robar una base, nos muestra tantos ademanes en los que cabe un sinfín de combinaciones estratégicas, señas que al final de acto son indudablemente dignas del arte escénico.

La estética en el béisbol es tan importante como en las artes, el preparar el terreno de juego muestra los rituales dignos del preámbulo de un festejo, el uniforme impecable de los jugadores, la gorra que guarda los pensamientos y las armas del triunfo, como esa pelota envuelta en su olor animal, el guante que atrapa sueños o el bate golpeando demonios.

Así es como en cada atrapada el jugador al estirar sus extremidades, emula la imagen de un danzante atravesando el espacio etéreo, clavando su mirada en el objetivo de atrapar, una vez y otra y otra vez, a la pequeña blanca de costuras rojas.

Al final:

«El béisbol es como el arte: para quien lo quiera disfrutar»

Francesc Torres*

*Escultor, fotógrafo y pintor español.

De infortunios, desamores y mamada y media.

Estoy escuchando a ABBA, sí, tal vez se escuche un poco rosa. Lo que escribo hoy viene directo, sin ediciones. Me acordé de Maja y esa es la única música que tengo de su recuerdo y lo curvilíneo de su cuerpo, porque estuve tan cerca y tan lejos de vivir en Suecia y tal vez de resolver mi vida en el aspecto sentimental o por lo menos fisiológico (bueno y económico). Esa es la parte del infortunio, pero ya ni vale la pena acordarse ni pensar en las cosas que pudieron pasar, tal vez me llegó el soplo por que ya tiene casi un año que la conocí, pero bueno

Después el desamor, bien, de esos no he vivido por que ahora resulta que el amor lo veo un poco alejado del terreno de juego, me han agarrado robando segunda, tratando de conectar un toque de bola o simplemente ponchado tirándole a las tres primeras pelotas que se me dejaron venir, como dice la canción “El amor es como un juego de pelota, tres strikes y estás fuera”, así es que en verdad desamor no ha existido, más bien elevaditos atrapados por el jardinero o batazos de faul. Todavía no llega la pitcher que me haga batear de jonrón.

Mamada y media, me acuerdo mucho de las noches de fiesta en Reykjavík, cuando gracias a mi estado etílico se me escaparon muchísimas oportunidades de por lo menos dormir acompañado, y ahora lo entiendo, irremediablemente nadie ve apuesto a un beodo, por más guapo que este. Arrepentimiento, mmmm a veces, por perder algo que tal vez pase mucho tiempo para recuperar, perder el habla por la belleza de las mujeres y sus movimientos sinuosos por la pista de baile.

Ahora suena SOS, me acuerdo cuando fui a ver Mamma Mia, que asco de película, pero me llenaba mucho de ilusión poder cantar esa canción un día en Uppsala o en Gotenburgo, pescando un buen salmón y ver pasar la vida viviendo los inviernos durmiendo de cucharita en una cama blanda.

O cuando iba a estudiar mi maestría en Madrid, la verdad que marica me vi, me vencí en la primera entrada, pero bueno, como dice Rubencito Blades, “Decisiones, todo cuesta, salga y haga sus apuestas”.

Ahora me pregunto ¿Por qué escribo esto?, no lo sé, tal vez para perder el tiempo, desahogarme, pensar que no todo está perdido o nada mÁs para hacer el recuento de todas las nimiedades en las que baso mi vida a veces. Porque a decir verdad, mientras el mundo está valiendo madres y hay una atmósfera de hambruna en la India (bueno, no vayamos tan lejos, a la vuelta de casa hay un indigente comiendo del basurero), yo estoy aquí echado en la cama comparando mis desgracias con el sexo opuesto con una especie de Santa Inquisición subterránea ja,ja,ja que jalado.
¿Me leerá mucha gente? No lo creo, soy muy malo escribiendo y mi vida no raya en lo interesante para los demás, so nada más escribo esta noche para mí y mis sentimientos de rata.

En ocasiones me dan unas ganas de regresarme a Islandia, créanlo o no, extraño el frio y la soledad que te da ese país, eso de caminar por la nieve y escuchar como cruje en cada paso, el viento frío pegando en la cara y quemando los pómulos, lo fresco del aire, las hermosuras que se ven por la calle a toda hora, el salmón fresco, fresco, mi buena amiga la Güera, la civilidad, uuy tantas cosas que me gustan de allá, los ricos Pylsur y el Skyyyr (muero por uno).
Andar por las montañas escuchando solamente el viento, oir a los cuervos y el pajarillo ese que llega en verano, vivir el sol de media noche, hacer mis manos duras en el trabajo, las estúpidas bromas de Nerijus, la alberca calientita, el jacuzzi, los ecos de las montañas, el Bónus aaaah ja,ja,ja taaantas cosas que sí, creí que no iba a extrañar, pero lo hago.

Pero esto de la talacha de la vida es así, simple y complicada, que hueva tener una vida o muuuy muuuy muuuy enterrada o de plano invisible, eso de vivir sin pasión y arreglando cada detalle de la misma, tiene un efecto soporífero en mí, como esas charlas con gente nada interesante, que lo único que hace es dormirte. No cabe duda, la vida te enseña y te enseña bien, así es que planearla tanto, funciona una madre.

Eso de querer los montonales de dinero, poseer, poseer, poseer, lo que sea, pendejadas, pero poseer… Es una idea taaan oxidada, los mejores momentos de mi vida los he pasado con un peso en la bolsa o a veces sin nada, pensando en cómo sobrevivir, como que se vuelve uno más creativo ja,ja,ja…

Ya son las 2:30 Y EN UN RATO ME LEVANTO...

Enigma enclaustrado en un devaneo
constante de lágrimas en esta orilla
de conciencias raídas

Contrariedades de verborrea fantástica
sumergida en el halo de los desvalidos .

Impaciente
Inconstante
Imberbe

Te he pensado mucho en estos días sentada dentro de la luna, asomándote al olvido por sus rendijas volcanicas, con las perlas de tu boca viva iluminando al conejo.